miércoles, 14 de septiembre de 2011
A UN POETA (CUALQUIERA)
Tu misterio no es huracán
ni siquiera cuando tus ojos se fingen alas,
eres gusano que alimenta su vida mísera
con la muerte que otros van dejando atrás,
tus hermosos libros; pletóricos de imágenes
que una sin la otra no valdrían nada,
son el sepulcro de la poesía que jamás será.
Tus palabras son polvo bajo mi pie.
ni siquiera cuando tus ojos se fingen alas,
eres gusano que alimenta su vida mísera
con la muerte que otros van dejando atrás,
tus hermosos libros; pletóricos de imágenes
que una sin la otra no valdrían nada,
son el sepulcro de la poesía que jamás será.
Tus palabras son polvo bajo mi pie.
ARTESCLAVITUD
No hay camino, reglas impenetrables o salvación en la sabiduría popular,
desvencijemos al poeta y su poesía,
que termine el juego sonoro de comparaciones arbitrarias
casi originales por absurdas pero a veces innecesarias,
bailemos sobre la ruina del pueblo y sobre los cadáveres de sus ídolos:
la palabra trastoca pero no debe volver a legitimar.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)