Tu misterio no es huracán
ni siquiera cuando tus ojos se fingen alas,
eres gusano que alimenta su vida mísera
con la muerte que otros van dejando atrás,
tus hermosos libros; pletóricos de imágenes
que una sin la otra no valdrían nada,
son el sepulcro de la poesía que jamás será.
Tus palabras son polvo bajo mi pie.
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